Die Fichten meines Gartens Vincenz Hundhausen (1878–1955)

Vor den Stufen meiner Halle Meine stolzen Fichten stehen, Nicht in Reihen, nein, sie alle Wachsen wie auf Bergeshöhen. Während jüngere kaum sechs Ellen, Ältere wohl acht Meter ragen, Bleichen sie den Waldgesellen, Die nach keinem Gärtner fragen. An des blauen Daches Zinnen Streift der Wipfel breite Masse, Und die Wurzeln rissen Rinnen In die Fläche der Terrasse. Wie befohlenes Gesinde Zu des Landes reichen Fürsten Kommen morgens, abends Winde Ihre Zweige rein zu bürsten. In des Herbstes rauhen Stürmen Klagen sie mit dumpfem Tone, In des Sommers Glut beschirmen Mich die Schatten ihrer Krone. Fällt der Frühlingstau, dann hangen Perlen, reich, an ihrem Kleide, Und im stillen Winter prangen Sie in weicher, weißer Seide. Als die lieben Nachbarn hörten, Daß ich nur, weil ein paar Bäume Gänzlich meinen Sinn betörten, Alte, liebgewordene Räume Gern verließ mit Kind und Kegel, Lachten sie mich aus und schalten, Hielten's wider aller Regel, Nannten schier verrückt den Alten. Da sie mein nach Brief und Siegel, Prüf' ich nun, was sie mir gaben: Weiß, daß sie der Sorgen Riegel Mir nur neu geöffnet haben. Und doch weiß ich auch zu schätzen, Was als Freunde sie bedeuten, Weil den Mangel sie ersetzen Des Gesprächs mit weisen Leuten. Wenn ich dann und wann bedenke, Wie ich noch der Welt ergebe, Wie an Rock und Wehrgehenke Staub und Schmutz der Welt noch kleben, Fühle ich vor meinen Fichten Tiefe Scham im Herzen brennen Und ich muß darauf verzichten, Mich den rechten Herrn zu nennen.